Siempre Ganan Los Malos

SIEMPRE GANAN LOS MALOS

Sí, colegas, esto es así. El domingo ocurrió otra vez. Otra vez el toreador, que no es ni torero, se señaló el dorsal porque cuando mete, aunque sea empujándola, se ve obligado a decirnos: sí, he metido gol, creedlo.

El despertador se portó y desperté y sin ilusión. Pero pronto pasó Migue con la moto: ¡Aúpa Atleti! ¡Pípí! Y muchos otros atléticos esperaban el autobús y aún no me sentía identificado. Dormí escuchando el himno de Sabina. De carrerilla: Ufarte, Kiko, Juninho, Ratón, Ayala, Pantic, Heredia, Antic, Leivinha, Adelardo, Toni, Simeone, Grifa, Pereira. Hasta llegar a Madrid.

Nos dejaron en el Calderón. Le quedan años y años, y títulos, sobretodo títulos. Que se olvidaran del dinero y que pensaran en los sentimientos y en la historia (que es lo único que tenemos) habría sido lo más sensato. En Pirámides algún personajillo llevaba la bufanda rojiblanca de buena mañana.

Después, tomamos cañas tras la Puerta del Sol, en el Labra y más allá, en la Taberna Real, frente a la Ópera. Nos acercamos al Palacio Real y comimos en un asador argentino carnaza sabrosa y ensalada de rúcula y mango. Mmmm. Tremendo, pero lo más tremendo a continuación.

En el metro se palpaba ya. Fuera, aparecía un río rojo que bajaba la Avenida Imperial hasta las dos largas pirámides marroncillas. Al torcer la esquina, abandonando los bares y botellones se empezaba avistar el Calderón sumido en el rumor. Quedaban minutos para la llegada de los autobuses y unos veinte mil sectarios ya cantaban entre caballos antidisturbios: Atleeeeeti, Atleeeeeti. Im-presionante. Aparece el autobús: KunKunKun!

La historia la sabéis. Le tengo asco, no puedo evitarlo. Es un puto yankee noruego con cuernos incluso. No le tengo ni la mínima admiración, ni como persona, aunque no creo que le importe. Y espero que Zapatones siga en sus trece, y no se baje del burro en que camina su anciana mente. Eso sí, reconozco que la puerta la tienen bien encerrojada con el arcángel de la folla y el valor puro.

Lo importante (aunque no lo sepáis): la secta. Salió todo a pedir de boca. Hicimos un mosaico negro para acompañar al Padrino (y ese gatito de entre sus brazos) que decía: Si alguien te hace daño, se convierte, en ese momento, en mi enemigo. Cantamos toda la primera parte a pesar de los pesares, y la mayoría (salvo el Frente Atleti que no cesó ni un segundo) nos abstuvimos de seguir haciéndolo en la segunda presos de la desidia.

Pero llegó el minuto noventa, el colofón, la despedida inmerecida a los indios que nos representan. Creo que fue, pensándolo mejor, una autodespedida o quizás una lección a los mil mandrilistas malignos a los que permitimos la entrada. El caso es que nos pusimos en pie y gritamos nuestro himno. Hicimos algo que, lo siento chicos, no sabéis hacer, ni entenderéis. Para mí, apoteósico final. Y me fui a dormir feliz, aunque ganaran los malos, como siempre.